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Senza parole

Senza parole. Nei giorni scorsi, io e Marcel Proust, il cane di Arturo, siamo stati ore e ore a guardare la tv e ad ascoltare le notizie sulla crisi istituzionale e tutto il resto, i colpi di scena si susseguivano e c’era da restare senza parole. Anche Marcel Proust, che di solito non perde mai…

Senza titolo #8

Senza titolo #8. Vento Tanto vento Tanto di quel vento che Insieme ai vasi Si è portato via Pure la testa mia. Ah, l’acefalia.  

Certe sere d’inverno

Certe sere d’inverno. Io, d’inverno, che, se potessi, è una stagione che ne farei a meno, ci sono certe sere, appena il sole va via, che mi sembra di cambiare, non saprei come dire, mi sembra di diventare fatalista.   nella foto, fatalismo